Дневниковые мысли. Принимаясь читать книги, которые очень нравились в
детстве, которые ты сотни раз перечитывал в юности, в 37 натыкаешься на
полное непонимание "Как это могло нравится вообще?!" Такое у меня случилось с Майн Ридом, Дюма, Беляевым и другими, сразу не вспомнишь)
Этой "счастливой участи" в моих литературных предпочтениях избежали
такие писатели как Булгаков, Манн, Рено, О Генри, и как понятно из
заголовка, Джек Лондон. Читаю я быстро и если натыкаюсь на описание
природы типа "подмигивающего карася", как у Валентинова, описание
опускаю, но Лондон умеет так смачно и подробно описать суровый Север,
который стал моей второй родиной, что я возвращаюсь к его
наивно-правдивым описаниям постоянно. Мой отец исходивший Тюменскую
тайгу, говорит, что только "Дерсу Узала" и рассказы Лондона умеют
вернуть его (внутреннего отшельника, по-моему) в места которые он очень
любил. Эту любовь я получила в наследство. В детстве я не
понимала "Прибой Вайкики", но зато до меня доходил глубинный смысл
"Однодневной стоянки", перечитывая "Белого клыка" или "Сороковую милю" я
по прежнему всхлипываю)))) Да,есть смешные концовки типа "Время не
ждет!" или детские зарисовки типа "Сердец трех", но есть "Ночь на
Гобото" и "Белое безмолвие"! И когда я снова и снова возвращаюсь в
северные рассказы Лондона, в моем сердце "ворочается спящая лайка,
закрывая нос пушистым хвостом" а в крови течет, течет северная ночь. Без тоски. На Севере на нее нет времени.
Вот
и "вырисовалась" работа "Клондайк"с авантюрином и золотым песком.
Полагаю не нужно объяснять ни один из "ингредиентов"))))))
